Dominique Costermans

Son nom m’a été donné par une élue de sa commune qui milite pour l’extension du délai légal. Avec son accord bien entendu. Il nous faut du temps pour accorder nos violons – un mail se perd dans les spams, je n’insiste jamais, et puis elle travaille, nous passons du mail à whatsapp, nous nous rappellerons, nous nous rappelons, elle préfère parce qu’elle préfère l’oral et bien sûr je la rappelle malgré ma timidité au téléphone, elle me dit : « Je mets une condition : on se tuto

Deux interruptions de grossesse et de quatre maternités, c'est dans le parcours d'une vie que s'enchâsse le récit d’Anémone. Je n’ai pas voulu en extraire les événements et faire l’ économie de leur contexte et de leurs articulations. C’est en deux partie que je vous livre l’histoire d’une femme née dans les années soixante. Pendant l’entretien, sa fille traverse la cuisine. L’ombre de sa mère plane. C’est aussi l‘histoire d’une généalogie. (...) Son mari, devenu interniste,

Le chemin est long vers le village où vit et exerce Anémone, mais la route m’est familière, car j’ai vécu dans cette région autrefois. Il m’en reste des souvenirs de zones post industrielles ravagées par le chômage ; j’avais oublié combien de part et d’autres de ce sillon creusé par le canal, la campagne est belle, à la fois champêtre et boisée. D’ailleurs, je m’y perds, et ma voiture, qui se prend pour un 4x4, se laisse tenter dans un sentier de sous-bois dont j’ai du mal à

Au moment où je les rencontre, « mes » femmes ont entre vingt-huit et soixante-quatre ans. « Oh je suis la plus vieille ! » rit de bon cœur Violette. Elle a septante-quatre ans, et la première fois qu’elle a eu recours à l’IVG, elle en avait dix-neuf. Ou vingt, ou pas loin, elle ne sait plus, à un an près. Mais c’est l’époque qui m’intéresse. On est en 1966 ou 67, tout fermente : la révolution sexuelle, le féminisme. L’avortement était interdit. Il ne sera dépénalisé qu’en 1

Au moment d’écrire cette nouvelle, histoire, il me faut d’abord choisir un prénom fleuri et en baptiser mon interlocutrice. Des affinités s’imposent parfois, physiques, sonores. Celle qui s’affiche dans l’embrasure de ma porte et de ma mémoire, jeans, pull vert, cheveux longs attachés s’appellera Daphné. Je n’y vois, pour l’instant, aucun lien avec son inspiratrice mythologique. Juste une parenté de couleurs, vert, vert-de-gris, discrètes. Daphné, la silhouette sportive, a ga